Respiro y suspiro con la misma frecuencia.
Me paro a pensar si quizá ese señor con paraguas en realidad lleva prisa
o tan sólo quiere escapar del tiempo que le persigue.
Si la niña ilusionada de la mano de su madre
reconoce la verdad del vagabundo de la esquina,
cubierto de cartones y con un brick de vino como único compañero de viaje.
Veo poesía a la vuelta de la esquina,
en el beso de dos jóvenes que se creen enamorados,
en la torpeza de un cachorro que comienza su andadura en este mundo de humanos,
en el pelo al viento de una joven inocente,
en el café de la mañana,
que desierta a la vez que templa el alma.
Veo poesía en los ojos de quien no quiere mirar,
en las prisas y en las risas,
en la señora que se queda dormida en el metro,
y en el chaval que vuelve después de una larga noche de fiesta.
Veo poesía en el banco que recuerda primeras citas,
en el atardecer brillante que nos trae la noche,
en un susurro perdido y una llamada a voces...
Veo poesía allá donde voy.
Y me sigo preguntando
si quizá soy la única,
y el resto tan sólo veis asfalto....
M. L.
